Mes angosto
El mal...
Que se escribe con tilde en las tres letras.
Lo llevamos cada uno dentro,
como la mujer, lleva un retoño impoluto.
De innata ciencia olvidada,
olvidamos el amor, las pasiones que se alejan.
Que se van alejando con el olvido,
como mata el tiempo, como cura la muerte.
Así nos autodestruimos, nos autoengañamos...
Por ello somos autónomos,
átomos cruzados por la casualidad de la imperfección.
¿El corazón?
Un dictador que fusila las mentes.
Y no, no hay manta que alimente al pobre.
Pues somos mal,
por buenos que parezcan todos.
