Il Pesto a Firenze Il pesto a Firenze ha il sapore del Giglio; in grembo di focaccia si gusta alla faccia

Follia sulla riga di una lacrima Follia sulla riga di una lacrima, spergiuro sangue sparso con disprezzo

Ammiro le copertine dei libri, prefisso, palcoscenico di misteriose rivelazioni, del fascino che emerge tra le pagine sfogliate

L’Astronomia è il passatempo dei villani, aleggia grata al sole di collina come canto di gallina

Il Treno di Piatra Neamt Fischia e s’allontana, come rintocco di campana il segnale del treno che si sfuma

Gli Archi de Roma, da tempio di storia a inno de malinconia, sepolte memorie e frettolose scene

La Luna scende le scale sul crinale, tra stelle e tramonti a volte, al naturale, a volte sulla scena,

Le 17, l’ora della Pieve e del rintocco di campane, brunite, terse all’aria,

tra le rocce scure, intarsiano ricami come sagome

Vivi il tempo della morte Vedi il tempo della morte battere in ogni cadenza vivilo, tracciane ogni sequenza;

Piu’ a Nord ( dedicata ad Albert Einstein ) E’ il senso spinto verso l’infinito,

Strizza gli occhi alla notte, vela i suoi torpori di quieto silenzio, penetra i suoi fitti spessori di denso volume

Sequenze di natura Fasciano i campi, tracciano le rocce, ne sposano le vette spinte

Sfilavano come stelle o fiocchi di neve, sublimi ed inerti, madidi e avvolgenti, mentre

Festa dei Fiori a Primavera Quando la preghiera si fa confusa, malinconica e lontana,