#EscritoresPeruanos
Fue mi madre ahora no es sino polvo de recuerdo que se esparce en el aire de todo lo que estuvo vivo
Se desviven por vivir y se mueren por no morirse y el resultado es que viven mal y se mueren igual
Nadie está escribiendo en esta pág… Nadie hace estas palabras de papel Nadie sueña cantar el canto húmedo mudo
Uno dijo: —eso es nada y es todo otro dice: —eso es todo
En la noche ancha del insomnio nos acompañan nos asaltan nos arañan extraños animales: osos alados, gatos con narices de filósofos, pájaros reptantes, reptiles saltarines, todos son bue...
Luz de la noche relámpago negro en la extensión vacía y uno buscando a tientas
Incrustada en la noche natural hay otra noche de un negror absolu… donde palidece la piel del negro más renegrido de la negritud: esa noche no se va con el alba
Al principio tenían sus rasgos bien marcados: ojitos boquita pequeño mentón. Netos voluntariosos como si todos se sintieran ya alguien como si no hubiera roce con lo de afuera y todo pe...
Y nosotros preguntando por cuanto existe de nuestro sueño extraño absurdo incorregible inexistido
furtivas agazapadas fugitivas carcomidas carcomientes incisivas insistentes desistidas resistentes instantes extantes desolantes percutientes arrogantes derrogadas derrotantes derrotada...
Mientras los peces se aburren en sus peceras lejos del mar nosotros los humanosos en nuestra cocina
Han pasado el tiempo acariciando l… la espalda y ellos se han quedado…
y a nosotros y a los otros nada no… nada mejor que el polvo para abrigarse bien
Alguien ha soñado un sueño donde otro es nosotros: el del sueño se ha ocultado
Uno nace vivo se muere igual hemos entendido por qué lo que no entenderemos
