Me he encontrado con un vicio que se llama escribir, una aguda patología imposible de curar, un despilfarro de palabras
Con tres dones nací la del nacimiento, la de la vida, la del destino. Con tres virtudes viví
I will not reason and compare, my duty is to create.
En tu mirada escucho la marea del Ser, la sílaba olvidada del comienzo.
Mi aguda vista es artifice de las palabras, las rimas, los ensayos y los celeste poetas que entrelazan las palabras con sutil diligencia e imaginación…
La poesia necesita ser seca como la hierba y dulce como los frutos para que arda.
Yo sé de tus desvelos y enredos de cabello tu mirada triste y opaca. Sé del sudor de tus lágrimas con cara opaca, tu fruncido
Cómo sé que yo sé, si el sabio proclama que no sabe nada, entonces es verdad que sabe, y yo que
Vino perplejo, vino tinto, matiz de sueños, alentador de fantasías; vino plácido, ligero y alegre añade a mi paladar
Cuando sobre el papel la pluma escribe a cualquier hora del día, ¿quién la guia? a quién escribo para
Nosotros los poetas, unimos y atamos las cuerdas del cielo a la tierra, escrupulosos y sensibles
Enamorar es un decir, amar es un hacer; entre lo que dices y lo que haces existe un transitar,
No, no hay cárcel para los dos, no podrán atarme al llamado de mi corazón, al irremediable destino de alumbrar mi camino.
El invierno nos mantuvo fríos y nuestas almas deseaban abrigarse los caídos pétalos de las rosas nos miraban con desprecio, el café nos veía con desdeño
Solamente quedarán los fuegos del amor, la elección de la felicidad y la alegría del corazón, las letras y canciones
