Algún día tendremos una llamada decente,
un papelito menos arrugado,
una moneda menos borrosa,
unos versos menos usados.
 
¡Qué intranquila está la noche de este diciembre!
El tiempo exacto de las palabras se mueren.
El murmullo de tu sombra por el amanecer desaparece.
No te alcanzo, tu cuerpo es un silencio. Tu voz un estallido.
 
Alguna vez ya no tendremos una llamada pendiente,
un cigarrillo que muere por ser escuchado,
un astro que sueña con ser despertado,
ni un momento que quiera sentirse olvidado.

De "A solas, en la oscuridad del día".

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Ada Pardo
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