NINGUNA DE LAS ANTERIORES
“Cuán cansado puede terminar uno de su propia literatura”
Virginia Woolf.
Lo único puro que mi poesía
lleva hoy, es desencanto.
He declarado en quiebra a mi inventiva.
Me he quedado huérfano de palabra.
Y me va seduciendo cada día más la idea
De que todo está escrito,
Que todo está inventado.
Alguien ya pudo haber escrito este poema.
Ya no distingo si el dolor que siento
Acaso surge de mi alma
o acaso de mi cuerpo.
Ni siquiera distingo lo que tomo
Con tal que me haga olvidarte,
Olvidar todo.
He reciclado los nombres que te he puesto,
Profané y confundí con sueños tu recuerdo.
Y detecté la sede de mi actual desaliento
En haberme tomado lo corta de esta vida
Tan demasiado en serio y a destiempo.
En este lecho volátil se va quedando impreso
El olor fascinante de esos súcubos nuevos.
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