No corras
Tu tinta es exquisita.
Tu prosa y tu métrica orgasmos del intelecto.
Seductores innatos de la perversión humana.
Apuñálame a la noche, y resuélvelo en la mañana;
Bello jardín donde adormecido un colibrí
Hace crecer las esporas, artífices de la soledad,
Del espíritu, de la mala vida;
Y que fluye sin demasiado murmullo
Al canto Verdi azul
De los mares y de los yuyos.
Además, tan sutil fue tu golpe
Que a mi mesa ni amedrenta.
Las palabras, divino néctar
No se mueven si se aprecian.
