Eres el ciclo de los tacones,
una moda que trasciende tus tobillos,
gracia infinita compensada
por el misterio de tu azabache.
Mis palabras son el viento que atraviesas
rauda a tu destino, desaparecer a ningún sitio
con el ceño iluminado, no eres de aquí,
yo solo abrigo una esperanza
con el manto de tu tiempo,
para que al crujir tus dedos
vuele el espacio en un segundo,
se retuerzan los planetas,
hurgues en el agujero
del pasillo atemporal,
me distraiga con tu aroma,
trastabille en un segmento
y me pierda en este idioma... sin final.
Frank bcn DRA
