En el ombligo del conejo de maguey
a México
I
Perfumado con palabras de tu exégesis
Los dioses en ideas substanciosas
Dioses en muchos verbos
El Dios de la peste que te conquista
La lengua crucificada, el caníbal de la pedagogía
Entras a la secta de los fanáticos estúpidos
Perro dios enfermo decrépito
Arcaico occidental sincrético
Nutres a la flor con sangre y belleza
Deliras como el necio de los glifos soez
Difamas con los juicios de tu padre Núremberg
Jactancioso en el tiempo
Entierras tu boca en los sueños
Pérfida infancia que acaba en tus ojos ciegos
Callas con la presencia del viejo mundo
Tu voz se enmudece por un Ángel Caído
Tus ideas antiguas permanecen muertas
Tus nuevas ideas están en volúmenes sedientos
Ese verbo descompuesto en imágenes y muladar
Palideces contra al impacto de lo arbitrario
Cantas a la hermana mañana con furor
Vives en los sueños eternos sin agitarte
Tu voz palpita con la oscuridad solar
Levantas la frente como un héroe mutante
Caminas lento, hasta encontrar tu salida
Observas a los lejos una lluvia de constelaciones
Repites tu historia de la caverna
Ecléctico lunático del Templo Mayor
Tus ideas se convierten en la praxis de tu holocausto.
II
Nuestros ojos brillan al sentir el aire
El canto de los zanates alborota nuestro corazón
Cuando sepultaron los fonemas de nuestros padres
empezamos a creer en otros fantasmas
Creemos las incredulidades de los Credos de lo Credos
Mas la fe nos transforma en caníbales
Que nos atrapan con sus ojos bellos, fanáticos
Volvemos a activar la retórica en convulsiones
Repetimos las palabras ajenas, en algo propio
Nos adueñamos de las ruinas con vidas
Hacemos cosas que otros quieren que hagamos
Y vivimos lo que otros quieren que vivamos
No somos nunca un espectro independiente
Nuestro espíritu se somete a una métrica
Detrás de todas las mentiras, está una
atmósfera que contiene el Todo
Sólo ahí podemos vivir las cosas y los idiomas
Y fuera de ese marco no hay nada que lo suspenda
Su único sustento es el silogismo y la locura
Manteniendo su fe en un mito y un logos
Los satélites nos vigilan y nos corrigen
Un buscador nos enseña las arqueologías
Fuera de ese espacio, hay estrellas oscuras.
Francisco Hérem. Nació en octubre de 1991 y vive en Chiapas. Es-
tudió médico cirujano y psiquiatría, UJAT, Tabasco. Asistió a se-
minarios en la Facultad de Filosofía y Letras, UNAM. Obtuvo el
premio Von Ior 2020 en la editorial Valkiria eos con la novela El
hombre de los ojos hermosos. Ha cursado talleres en la Escuela de Es-
critores José Gorostiza. Ha publicado poesía en Universo de Letras
UNAM.
Facebook: Francisco Hérem Instagram: francisco_herem
