Funesto
Muere la luna, para el poeta
Y el cielo hoy queda vacio,
El viento es libre, no hay cometa,
El poeta hoy, se encuentra herido.
El sordo sonido del hablar,
Hiere peor, que un suave puñal,
Que acribilla las estrellas
Que trae con él, el recuerdo de ella.
Lastimado su orgullo, está en cierre
Y sus letras funestas, se activan,
Sus golpes ágiles, no se olvidan,
Y el llanto, de el creciere.
Doble disparo, nace el alma,
Muere la luna para el poeta
Doble romance, enciende alarma,
En doble vida, no llego a meta.
¡Pobre poeta, delira en vida!
¡Pobre princesa, ataque de ira!
Huyen blancas palomas
Tras la alerta, de gris campana.
Hoy pide vida, para mañana
Junto a su vista, que se halla en coma
Muere la luna para el poeta
Y se lleva con el, a una infiel pagana.
Sirve de él, su rara pista,
Ya murió la luna del poeta,
Ya cegó la tierna vista,
El viento es libre, no hay cometa.
Preferido o celebrado por...
