Luna.
En un ímpetu de sonámbulo
va la Luna. Signo de la noche
meditando. Y como broche
blanco de negrura, preámbulo
de puros sueños va dejando.
Tristemente sin su cuándo,
fatal y dulcemente respetuosa,
tortuosa, en su circulo, devorada
en fases, en sombras; deshojada
cual abandonada y eterna rosa.
Prometea prometiendo auroras,
continua en el sueño de las horas,
regalando su diamante inmenso;
incienso o fantasma, o neblina
integrada en una figura divina:
un resumido firmamento denso.
Luna y tu fortuna de reunir versos
(versos de diversos universos)
contra esta hoja. Contigo,Luna,
blanca cuna, flor de ninguno,
que regalas tus días, uno por uno,
para que sigamos diciéndote Luna...
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