Yo celebro al compañero
de cuatro patas y una cola
que a la luz de una farola
acompaña al limosnero
con cariño muy sincero

Caigo
de
verso
en
verso,

Mi libro de cabecera es un revólve
y quizás algún día, al acostarme,
en vez de apagar la luz, distraído
me equivoco y aprieto el gatillo.
Yo seré el más grande de los muert

Cuatro balas al caudillo,
por la espalda asesinado;
la voz del proletariado,
silenciada por gatillo;
negro cielo sin tu brillo.

Nadia Sierpinski estaba obsesiona
En una de esas noches de insomnio,
En el preámbulo del capítulo, Muk
1. Triángulo de la Transparencia:
2. Triángulo de la Ingenuidad: Do

La ciudad vertical no es un ghe
En primer lugar, su distribución m
En segundo lugar, tiene una repres
No hay algo más perturbador y al m
Finalmente, y relacionado a todo l

Fui abandonando, una por una, mis

P es poeta. P lee sus versos en u

(Do#)
Me agarré el virus,
el virus en mi pulmón.
(Fa#)
Me agarré el virus,

1. Ladies and Gentlemen, from New
2. Y los siete ángeles que tenían
3. El primer ángel tocó su trompet
4. Y el segundo ángel tocó su trom
5. Y el tercer ángel tocó su contr

En esta...
en esta noche tan triste;
En esta...
en esta noche tan triste,
tengo el co...

En su cama yace la niña enferma,
rodeando con sus brazos a la almoh
si su respiración sigue así, tan a
escribiré a su lado hasta que duer
“La palidez de tus labios no merma

Negra es la pobreza,
en la ciudad americana.
Tras el humo de los cigarros,
se esconden calaveras negras.
Agujas nadan en el río,

Uno de aquellos anuncios llegó a m
“Haced pasar al roto, al gaucho o
El jefe de la policía local, el co
La noticia salió publicada en la s
El último asalto de He

Tú y yo dentro del tiempo,
el tiempo dentro de una flor,
la flor adorna la tumba
donde enterramos al reloj.
Tú y yo sobre la línea

El iris florecido entre tus pierna
tiene los tonos del amanecer;
y deleite mi boca al comprender
que en ese jardín tú ya no gobiern
Luminosas se vuelven tus cavernas,

Árbol, calle y orina,
ron, cigarro y bicicleta,
hierba, fuego, humo y pipa,
niebla, luna y seis cabezas:
Dientes, sangre, carne y tierra,

Con permiso de los oyentes,
quiero cantar una cueca,
que seguro a algunos
va a dejarlo’ con jaqueca
La cueca antifascista

Hoy que todas las opciones
ya están sobre la mesa,
pido un poco de nobleza
a lo’ jefe de las naciones,
no se trata de ovaciones

Verso
a-verso
D i s p e r s o

Cuando regrese mañana a mi valle
verde olivo, llevaré en mi equipaj
cada trazo de tu cuerpo, paisaje
descubierto con todo su detalle.
Vivirás en mi piel donde me halle,

Tengo una relación extraña con las
de las otras...
de las otras no hablaré esta vez.
De niño, disfrutaba quitar las cos
la mayoría de ellas, fruto de revo

Discutiendo de la muerte
se encontraban cuerpo y alma,
mientras el pobre moribundo
intentaba hallar la calma.
Dijo el alma muy segura:

Para que las palabras floten como
para que la sangre se ilumine en l
para que el papel se duerma en la
para que el candelabro se devore l
para que la roca se apague en la s

Hoy, vengo a cantar sin gozo,
las décimas de la vergüenza,
que relatan, sin adornos,
lo que no sale en la prensa.
Parto por Romario Veloz,

Te conocí en la calle,
una tarde de invierno,
con olor a tierra mojada
que dejó el aguacero.
Eras hábil como pocos

“Incorrecta es su pregunta
sobre si yo creo en Dios,
mejor forma, pienso yo,
de hacerme esa consulta
es invirtiendo esa dupla:

Niña sonanta, no me abandones
¡No en esta noche tan silenciosa!
Motivos tienes para estar furiosa,
por no saber cantar tus ilusiones.
Mas no te vayas sin oír razones,

Eres la flor en el agua
que nace en el invierno
con tus pétalos al cielo
iluminas las mañanas
Y los pájaros te cantan

No puedo asegurarlo,
pero creo que la primera vez que e
fue para mi bautizo.
(Seguro no estoy,
porque es muy probable que mi mamá

“Ha muerto un niño en La Pintana.
“Una “bala loca” atravesó la cabez
¡Pero cuanto abuso de las palabras
No es la bala la que enloqueció se
loco no puede estar un trozo de pl

Hermana mía:
Naciste antes que yo viera por pri
y tus canciones fueron mis primera
Aún recuerdo tus blancas manos,
deslizándose por mis cabellos;

El verdadero poema
no le pertenece al poeta. No.
El verdadero poema
nace de algo que no es;
de algo que nunca será,

Desde niño me contaron
que en la calle fui encontrado:
esquina Ramallo y Grecia
en un jardín olvidado.
Una misteriosa anciana

Una mañana luminosa,
en el bus hacia el trabajo,
encontró a esa pelirroja
que tanto había admirado.
Le pareció aún más bella

Tú poeta, que cantas desamor
¿Cómo puedes escribir con las vena
rotas? Cuando me torturan las pena
de las flores no distingo el color
y más profundo se hace mi dolor,