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Loca

La noche, que es siempre ambigua,
         te enfurece—color
de ginebra mala, son
         tus ojos unas bichas.
 
Yo sé que vas a romper
          en insultos y en lágrimas
histéricas. En la cama,
          luego, te calmaré
 
con besos que me da pena
          dártelos. Y al dormir
te apretarás contra mí
          como una perra enferma.
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