La memoria, esa función del cerebro que nos permite almacenar recuerdos prácticamente desde nuestra más tierna infancia, unos la tienen más desarrollada, otros menos y normalmente con la edad, por enfermedad o no, la vamos perdiendo, perdiendo recuerdos que nunca se podrán recuperar, perdiendo nuestra historia personal. Perdemos muchos detalles que explican como hemos llegado al lugar en el que estamos en la actualidad, pudiendo llegar a no saber quienes somos. Habrá algunas partes que se las hemos transferido a otros, familiares, amigos, etc. pero será una mínima parte, por la que por unas décadas más seremos recordados pero que acabarán cayendo en el olvido. Ojala hubiera algún modo de que todos, no solo importantes personajes, pudiéramos guardar nuestra pequeña autobiografía para la eternidad, que todos pudiésemos tener nuestra historia dentro de la historia.

Pasa el día en su viejo sofá,
ya su alma cansada se marchita
ya su lengua no quiere nunca hablar.
Sus palabras se han borrado, ya se perdió su pasado.
Sentado e inmóvil parece un mueble más,
un mueble viejo y cansado el cual
las termitas su memoria han devorado.

¿Quien recodará por él, lo que nunca él ha contado?
¿Donde queda su niñez? Todo quedará borrado,
igual fue un timonel o un héroe anónimo, olvidado...