#EscritoresColombianos La del farmacia Ángel
Soñaba con vivir en el XVII, en medio de pájaros e insectos. Si le hubieran dado a elegir, podría haber sido una especie de Homero de los insectos, cantando su Odisea en un país de élit...
¿Acaso un ángel terrible Llevándose a Lot hacia otro sueño ¿Vio a los hombres que nacen herid… Con vendajes ya puestos para la gu… ¿Acaso al ángel caído
La infancia de Edgar Lee Masters Nunca supo Del galope tendido de los días. Menos aún, del eterno noviazgo Que el tiempo y la muerte
Lamentable que este poema no ocurra en tiempos de grandes bailes. Las bocas metro arrojan a las calles que circundan las vecindades de La Bastilla gentes que de tanto ir bajo tierra, en...
Esta mano toma un fruto, La otra lo aleja. Una mano recibe al halcón, se quit… La otra lo ahuyenta, prende una an… Una mano escribe cartas de amor
El sol fulge entre la fronda Donde los niños duermen Y cruza bostezando un ángel rojo. Lejos, los patios de vecindad se l… De gentes que remiendan el aire
Se iba por un sueño. En silencio, descalzos pies, pasos de musgo, recorría parajes blancos cubiertos por el fino talco de los muertos. De regreso del sueño, qué premonitorio el nombre ...
Una mecedora sola, agitada por el… Podría ser el habla oscura de la a… De la abuela que se niega a no reg… Un grito de halcón en la madrugada… De una noche más eterna.
Hago la lista negra de mis dudas e… sé si las cartas que no llegan son… (Al amanecer arrecia la lluvia y a… lejanos...) No sé, exactamente, si algún hombr…
Hay un pedazo de noche guardado en… Y un dibujo de Goya Que pone en la casa el claroscuro… Hay la pluma de un ángel Para escribir del vuelo.
Los cristales se llenan de mujeres… Algunas entran por ellos hacia un… Donde los espejos son de hielo Y las grandes planicies esquimales Están tocadas de silencioso blanco…
Imagino una calle. A la realidad le resulta oscura y le agrega un farol. Basta que la realidad meta bazas en el asunto para que el farol reproduzca la sombra de una prostituta. Ya no si...
¡Éstos son lugares! Teatros de ayer demolidos aun en sus telarañas, donde los cantantes muertos han perdido todo, hasta la piel, pero no la rosa en la solapa. Cabarets empolvados cuyos ...
Ocurre la niebla. Tras ella, lo s… Está la casa roja con sus barandas… Y el caballo blanco en el potrero.… Con su tabaco haciendo equilibrio… Lo sabes. En el zaguán de otra ca…
Con los idiomas que no hablo Babel crecería como nunca. Con las estrellas que desconozco Se podría dibujar un vasto planisf… Con los mares que no he buceado,