The poets dead
El poeta ha muerto esta mañana.
Se fue con todos sus versos,
Le prendió fuego a todo
Destrozo el piano y corrió al río.
De sus ojos brotaban sueños,
lagrimas y fantasías.
Todo iba a terminar,
Se quitó la ropa y los zapatos
Y de un salto cayó al agua.
Por un momento sintió alivio en sus hombros
Sintió paz y cada vez se dejaba hundir más
Se había entregado siendo tal como era,
Con todas sus tristezas y alegrías.
Corrían por su mente recuerdos
Como las olas del mar.
El primer beso a escondidas,
El amor que nunca fue,
Se rompía su corazón lentamente.
La voz de su madre cantando en susurro,
Las flores del jardín que ya se marchitaban
El miedo de salir de casa,
Miro al cielo y se estremeció,
a su mente venia
La locura que lo había hecho un ermitaño,
La vida, la muerte.
Ya nada importaba
Todo había acabado
El poeta había muerto
En una mañana fría
En medio del bosque
recitando versos..
desnudo con el alma perdida
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