Cenizas
Es producto de pasión mi mas grande pena.
Donde fuimos llama y jamás ceniza,
donde miradas chocaban contra cuerpos tibios
¡Oh que tibios eran cada vez que nos mirábamos!
Cualquiera pensaría que mis ojos en tus descensos eran el gesto masculino del deseo prohibido
Nadie pensaría acaso que de tu silueta yo pintor me siento
Que de tus texturas ebanista me declaro
No por ser mis manos las que del arte se desprende
No por ser mis ojos los que tal belleza presienten en los trazos
No por ser de mis ideas fruto su hermosa arquitectura
Es por ser de mis ideas dueña
De mis ideas tejedora, de la mas grande a la mas pequeña
Los silencios se contemplan como estatuas, las ideas refulguran en algún cielo, explotando en colores como fuegos artificiales.
Sentir latir su cuerpo como de espaldas al asesino
con cada paso crece y avanza
con cada paso se desgaja un sorbo de atardecer en sus mejillas
Con cada paso su latido se hace mas frecuente
Tal como avanza su sentir la distancia se vuelve cada vez menor
El inevitable final del acecho y la contemplación
La inevitable conclusión del sentir
El desenlace tenue de infinitos en infinitos
De profundos colores recorriendo superficies
Las texturas vivas yacen solemnes al destino de ellas mismas
Resignadas a encontrarse en movimiento perpetuo en un ritmo desenfrenado
De fragmentos de alma robados el uno al otro
De inconclusos movimientos, cada uno mas intenso
De momentos de instinto mas que de raciocinio
De supervivencia alguna...
Pues el principio este, apenas es.
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