Caldera de los Marteles, donde vivían mis abuelos, con pecas en las mejillas entre ovejas y carneros entre neblinas y sombras

Gentes veo dando vueltas con los ojos como platos, contemplando tu belleza dando vueltas como trompos, levantando sus cabezas,

Yo también tengo otro ego, donde yo creo ver rosas mi otro yo, solo ve fosas, creo acabaremos mal, lo agarraré del pescuezo

Cada tonta con su guinda y a mí me dio la manía de ir luchando cada día sin que mi pluma se rinda para sacar de la vía

Vino la lluvia, no llegaste con ella, cerré el paraguas. El agua borró el beso de aquella madrugada.

Alguna vez me pregunto; ¿Porqué es tan falsa la gente? y no me cabe en la mente. ¡O no entienden del asunto, o es lo que yo me barrunto!

Por viejas sendas trenzadas al hierro de eternas ruedas, cuando el Sol cruza la verja dejando paso a las sombras, un desfile de silencios

Octavillas italianas. Increíble el desvarío ya “cuento” común y diario, ¡es algo extraordinario! ¡poetas de calcetín,

Mamá, ya se rimar, mamá, mamá ¡jopeta! ¿me quieres escuchar? ¡mamá ya soy poeta! ——

¡El Gran Sátiro me aliente, que me complazca y mantenga con mi pasión siempre ardiente! ¡nunca me falte la fuerza! ¡cogerte cuando me venga,

Hay de autores comentarios rayando en la redundancia, huelen a moho a distancia los comentarios de autor que exaltan como un clamor

Cabezas huecas que encierran silencios de madrugadas, nunca supieron de plumas ni a manejar las espadas, al grito de libertad

Desperté una mañana, con una lágrima encendida, buscaba en las tinieblas mis recuerdos escondidos, estaban prisioneros detrás de una…

Hoy no vinieron las Musas, tendrán que pedirme excusas, estoy sola, abandonada, muy vacía, desquiciada, tan solo ideas difusas

Un espeso silencio De cuando le vi las orejas al lobo… Octonario, hemistiquios 8-8 Sin esquema de rima Surrealista.