#ScrittoriItaliani (XVI Rime secolo)
Non pur d’argento o d’oro vinto dal foco esser po’ piena asp… vota d’opra prefetta, la forma, che sol fratta il tragge… tal io, col foco ancora
Donn’, a me vecchio e grave, ov’io torno e rientro e come a peso il centro, che fuor di quel riposo alcun non… il ciel porge le chiave.
Perc’all’altru’ ferir non ave’ par… col suo bel volto il Braccio che q… morte vel tolse e fecel, s’io non… perc’a lei ancider toccava i men c…
Fuggite, amanti, Amor, fuggite ’l… l’incendio è aspro e la piaga è mo… c’oltr’a l’impeto primo più non va… né forza né ragion né mutar loco. Fuggite, or che l’esemplo non è po…
D’altrui pietoso e sol di sé spiet… nasce un vil bruto, che con pena e… l’altrui man veste e la suo scorza… e sol per morte si può dir ben nat… Così volesse al mie signor mie fat…
Sì come nella penna e nell’inchios… è l’alto e ’l basso e ’l medïocre… e ne’ marmi l’immagin ricca e vile… secondo che ’l sa trar l’ingegno n… così, signor mie car, nel petto vo…
S’un casto amor, s’una pietà super… s’una fortuna infra dua amanti equ… s’un’aspra sorte all’un dell’altro… s’un spirto, s’un voler duo cor go… s’un’anima in duo corpi è fatta et…
Se lungo spazio del trist’uso e fo… più temp’il suo contrario a purgar… la morte già vicina nol concede, né freno il mal voler da quel ch’e…
Qui son de’ Bracci, deboli a l’im… contr’a la morte mia per non morir… meglio era esser de’ piedi per fug… che de’ Bracci e non far da lei di…
S’alcuna parte in donna è che sie… benché l’altre sien brutte, debb’io amarle tutte pel gran piacer ch’i’ prendo sol d… La parte che s’appella,
Al cor di zolfo, a la carne di sto… a l’ossa che di secco legno sièno; a l’alma senza guida e senza freno al desir pronto, a la vaghezza tro… a la cieca ragion debile e zoppa
Ancor che ’l cor già molte volte s… d’amore acceso e da troppi anni sp… l’ultimo mie tormento sarie mortal senza la morte mia. Onde l’alma desia
Gl’infiniti pensier mie d’error pi… negli ultim’anni della vita mia, ristringer si dovrien ’n un sol ch… guida agli etterni suo giorni sere… Ma che poss’io, Signor, s’a me no…
Non è più tempo, Amor, che ’l cor… né che beltà mortal più goda o tem… giunta è già l’ora strema che ’l tempo perso, a chi men n’ha… Quante ’l tuo braccio dammi,
La fama tiene gli epitaffi a giace… indietro, perché son morti, e el l…