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Ce héros.

Une page,
une plume,
le poète n’a pas de saisons,
pas de nations,
notre chance, notre différence.
 
Mon écriture vogue sur cette vague,
la mer a déposé sur mon rivage
un ange venu d’ailleurs.
 
Je jette une ombre sur
l’horloge de mon temps volage,
cet ange venu d’ailleurs
s’est posé dans mon désert.
 
L’enfant, mon étoile
sera le gardien de mon souvenir,
il chantera ce que j’ai de meilleur.
 
Les nuages dessineront ses paysages,
les vents souffleront ses frontières !
tant qu’il restera un grain de sable
dans le sablier du temps,
il sera mon héros.

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