#Chilenos #SigloXX #SigloXXI (1962) Versos de salón
El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios
Una vez andando Por un parque inglés Con un angelorum Sin querer me hallé. Buenos días, dijo,
Durante medio siglo la poesía fue el paraíso del tonto solemne. Hasta que vine yo y me instalé con mi montaña rusa. Suban, si les parece.
Qué es un antipoeta: Un comerciante en urnas y ataúdes? Un sacerdote que no cree en nada? Un general que duda de sí mismo? Un vagabundo que se ríe de todo
Horizonte de tierra astros de tierra lágrimas y sollozos reprimidos boca que escupe tierra dientes blandos
Los delincuentes modernos Están autorizados para concurrir d… a parques y jardines. Provistos de poderosos anteojos y… Entran a saco en los kioskos favor…
Nada podrá apartar de mi memoria La luz de aquella misteriosa lámpa… Ni el resultado que en mis ojos tu… Ni la impresión que me dejó en el… Todo lo puede el tiempo, sin embar…
En Santiago de Chile Los días son interminablemente
Yo me mantuve alejado de mi puesto… Me dediqué a viajar, a cambiar imp… Me dediqué a dormir; Pero las escenas vividas en épocas… Durante el baile yo pensaba en cos…
Qué divertidas son Estas palomas que se burlan de tod… Con sus pequeñas plumas de colores Y sus enormes vientres redondos. Pasan del comedor a la cocina
Ah, es usted señor, usted, acérquese usted mi señor. «El padre de mi Lady»? Bellaco de los quintos infiernos. No soy nada de eso mi Lord. Perdón, os lo suplico. Te atreves a mirarme ...
Durante largos años estuve condena… Sacrificarme por ella, sufrir humi… Trabajar día y noche para alimenta… Llevar a cabo algunos delitos, com… A la luz de la luna realizar peque…
Una vez en un parque de Nueva Yor… una paloma vino a morir a mis pies agonizó durante algunos segundos y murió pero lo que nadie me va a creer
Francamente no sé qué decirles estamos al borde de la III Guerr… y nadie parece darse cuenta de nad… si destruyen el mundo ¿creen que yo voy a volver a crear…
Este señor desvaído parece Una figura de un museo de cera; Mira a través de los visillos roto… Qué vale más, ¿el oro o la belleza… ¿Vale más el arroyo que se mueve