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Caminamos entre los muertos, respiramos el polvo y la ceniza de nuestros muertos. Y de los muertos
Es el ladrón quien posee nuestros sueños. Y el que nos conduce a ellos.
Necesitan hacerse de vos.
Aquí las rosas mueren en sus plantas.
Los fracasos –las distintas equivo… nos destierran de nuestras almas; transformándonos así en lugares ab… habitados por demonios y fantasmas… que no nos atrevemos a frecuentar…
Sólo dejamos muertos y enemigos en…
Ya no hay sitio para ser un hombre…
El semen se enfría muy pronto.
Los resentidos danzan con la muert…
El que fuimos vive aún, allí junto…
Las ciencias son fábulas.
El cielo es infinito, pero no aquí…
La vida fue un día largo de años –nublado y triste– ya olvidados. Las moscas tuvieron un mejor festí… más follaron las palomas.
Todos somos en los otros fantasías naufragadas.
Aceptarse a uno mismo es pasar a v… vergüenza ya sin culpas.