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Ô poète, à quoi bon chercher

Contrerime XXV.
 
 
Ô poète, à quoi bon chercher
    Des mots pour son délire ?
Il n’y a qu’au bois de ta lyre
    Que tu l’as su toucher.
 
Plus haut que toi, dans sa morphine,
    Chante un noir séraphin.
Ma nourrice disait qu’Enfin
    Est le mari d’Enfine.

Les contrerimes (1921)

#ÉcrivainsFrançais

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