La tarde equivocada se vistió de frío. Detrás de los cristales, turbios, todos los niños, ven convertirse en pájaros

Los días de fiesta van sobre ruedas. El tío-vivo los trae, y los lleva. Corpus azul.

El niño busca su voz. (La tenía el rey de los grillos.) En una gota de agua buscaba su voz el niño. No la quiero para hablar;

El corazón, Que tenía en la escuela Donde estuvo pintada La cartilla primera, ¿Está en ti,

En el soto, los alamillos bailan uno con otro. Y el arbolé, con sus cuatro hojitas,

Por la calle brinca y corre caballo de larga cola, mientras juegan o dormitan viejos soldados de Roma. Medio monte de Minervas

Esquilones de plata Llevan los bueyes. —¿Dónde vas, niña mía, De sol y nieve? —Voy a las margaritas

El canto quiere ser luz. En lo oscuro el canto tiene hilos de fósforo y luna. La luz no sabe qué quiere. En sus límites de ópalo,

Camina Don Boyso mañanita fría a tierra de moros a buscar amiga. Hallóla lavando