Jazmín.
Jazmín.
Ha muerto en mi jardín una noche
oscuramente la flora de un jazmín.
¡Abierta estaba a la mañana!
qué sé yo si era ya la hora de dormir.
(Que la muerte no espera a nadie,
no te espera a ti ni me espera a mí.)
Tirita el viento al mover las hojas,
dulce vaivén de las ramas de un jazmín.
Y sin embargo sé que volverá la planta,
un día de estos, con su blanca piel a sonreír.
De su carne se despenderá el perfume,
eco al viento que infinitamente alarga
como una nota, o quizá alguna carta...
apuntando al corazón de quién lo busque.
La regarán las nubes en su lecho...
y volverá lentamente sus pétalos a abrir.
Y poco a poco volverá la vida como el ave
que desciende un día...
sobre la flor más bella del jardín.
—Jazmín—
