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Luis Marimón fue un poeta y escritor que nació en La Habana pero vivió la mayor parte de su vida en Matanzas, donde se constituyó en el prototipo del poeta bohemio, rebelde y desordenado cuyo recuerdo es hoy una leyenda en el ambiente literario local. En lo literario su figura no ha sido suficientemente reconocida, pese a los merecimientos de su obra y a la trascendencia de su huella poética, emblemática de toda una generación. Las razones de la exclusión de Marimón del canon poético al uso hay que buscarlas en el carácter marginal y bohemio de su trayectoria. Bebedor empedernido, protagonizó más de un escandaloso incidente en la provinciana y pequeña ciudad de Matanzas. Viviendo en La Marina, uno de los barrios más pobres, era compañero de los desclasados, crítico de la política oficial según unos, colaborador según otros, inmerso siempre en la contradicción, pero siempre humano, amigo de quienes le seguían y lo consideraban parte de la ciudad. En la década del noventa emigra a Estados Unidos. En 1995 está en Las Vegas, llenándose de casinos y alcohol. Ya en Cuba había protagonizado algún que otro intento de suicidio, cortándose las venas. Ahora se bebe hasta el fondo, de un tirón, una botella entera de wiskhy o ron para ganar una apuesta, pero su agotado corazón no soporta más y se detiene. Algunos lo consideran un suicidio, una manera distinta de matarse. Como fuere, el poeta vivió siempre en una apuesta interminable con la muerte.
Autor: Ricardo Di Mario Dirección Postal: Calle El Gladiolo s/n y calle vecinal (al fondo) CP 5885, Los Hornillos, Dto. San Javier Pcia. Córdoba Correo electrónico: [email protected] Síntesis: Participó en el equipo de redacción de la revista Callejón, editada en los años noventa, en la zona oeste Gran Buenos Aires. Publicó algunos títulos en el área de la historia política: “Frondizi. El Golpe Final” Editorial Círculo XXI (1991) “Tensiones entre presente y pasado” (coordinador) Editado por la Comisión Provincial por la Memoria (2005) “El origen, la alianza y la ruptura del PRT” Editorial Tierra del Sur (2009) En poesía publicó su primer libro “Liebres” editado en Ediciones de Tierra Firme (2001). Recientemente participó en la edición del libro de relatos de autores varios “Abre las sierras”, editado en la biblioteca Popular Los Hornillos (Cba). Guadal y otros fantastmas. Editorial Tierra del sur. Cba.BsAs. 2013. Los Hornillos en la voz de los mayores. Editado por CONABIP. 2013 Tiene inédito otro material de poesía, y en narrativa está en preparación de una antología de cuentos breves.
Ricardo Eufemio Molinari fue un poeta argentino nacido el 23 de marzo de 1898 y fallecido el 31 de julio de 1996. Molinari nació en Buenos Aires, y quedó huérfano cuando tenía cinco años, viviendo después con su abuela, Bartola Delgado de Molinari. Abandonó sus estudios para convertirse en un precoz poeta. Su primera obra fue El Imaginero (1927). Contribuyó a la revista de vanguardia Martín Fierro, al igual que otros grandes escritores argentinos como Jorge Luis Borges. En 1933 viajó a España donde se reunió con los miembros de la Generación del 27. Después de casarse, trabajó en el Congreso de la Nación hasta su jubilación. Fue premiado en 1958 con el Premio Nacional de Poesía por su trabajo Unida Noche y se convirtió en un miembro de la Academia Argentina de las Letras en 1968. Principales obras * El Imaginero, (1927) * Hostería de la rosa y el clavel, 1933 * Una rosa para Stefan George, 1934 * El Tabernáculo, 1937 * La tierra y el héroe, 1939 * La corona, 1939 * El alejado, 1943 * Mundos de la madrugada, 1943 * El huésped y la melancolía, 1946 * Esta rosa oscura del aire, 1949 * Días donde la tarde es un pájaro, 1954 * Cinco canciones a una paloma que es el alma, 1955 * Oda a la pampa, 1956 * Un día, el tiempo y las nubes, 1964 * La hoguera transparente, 1970 *La Escudilla, 1973 * Las sombras del pájaro tostado, 1975 Referencias Wikipedia - http://es.wikipedia.org/wiki/Ricardo_Molinari
Del poeta Manuel Romero Márquez a Francisco Machado Su reinvindicación como poeta Tiene tres entradas aquella glorieta con tres bancos curvos en su plazoleta y unas librerías que esperan sus obras porque están vacías. La modesta fuente vierte su cristal sobre una gran taza nada original. Pero el agua clara mana todo el día como meridiana luz de poesía. Una placa oscura, que no tuvo historia hónrase a sí misma, dice: "A la memoria..." fueron tres maestros, tres glorias, tres hados y si ese recuerdo fue sólo por dos quizás más de uno esté equivocado: Fueron tres poetas Hermanos Machado. Lo ha dicho "su fuente" al besarla yo. (De su libro Versos de la vida, del amor y de la muerte. Sevilla, 1983) Francisco Machado fue el menor de los cinco hermanos Machado Ruiz., y como los dos mayores, Manuel y Antonio, también fue poeta. Poeta y escritor, pues varios fueron los campos literarios y periodísticos que cultivó con asiduidad.. Su obra, aparentemente escasa, no lo es en realidad. Una gran parte no llegó nunca a divulgarse, permaneciendo inédita, otra, dispersa en varias revistas y diarios, quedó olvidada con el paso de los años – solo algún que otro poema se recuerda de vez en cuando-, y el único libro que publicó,Leyendas Toledanas,que alcanzaría una segunda edición, es difícil encontrarlo. Varios son los poemas que se publicaron en revistas y diarios de su época, y varios los artículos de diverso contenido. Destacamos los de índole jurídica, generalmente relacionados con el Derecho Penal y la Criminología. Aunque ya están casi olvidadas fue bastante amplio su repertorio de canciones, todavía registradas en la SGAE figurando él como autor de las letras – algunas alcanzaron gran popularidad -. Finalmente queda su obra inédita, cuyos manuscritos se conservan. Esperamos que vean la luz en un día próximo, y si no se consigue en el formato tradicional de libro papel tal vez sí en formato de libro digital. Entre estas últimas obras se encuentra un volumen de poesías titulado “Ráfagas de inquietud”que, además de contener aquellos poemas que publicó en revistas y diarios, contiene muchas totalmente inéditas. Varios trabajos sobre temas jurídicos , criminología y sociología, otros de temas costumbristas, estampas de la época. Colaboraciones teatrales, y una importante colección de guiones cinematográficos – algunos de ellos basados en las leyendas toledanas que versificadas publicó -. A continuación reproducimos dos de sus poemas más conocidos: “El reloj de la cárcel” y “A Concepción Arenal”. Y en reconocimiento a Don Daniel Pineda Novo y a Don Enrique Sánchez Lubián por sus libros sobre Francisco Machado Ruiz, citamos y transcribimos sus palabras impresas sobre estos versos: EL RELOJ DE LA CÁRCEL Daniel Pineda Novo, “El otro Machado”. Guadalquivir Ediciones, Sevilla 2006. “y en versos heptasílabos y dos endecasílabos, el poeta concibe esta composición, que acusa la marcada influencia de la poesía de su hermano Antonio … En la desierta plaza, cubierta de una luz redonda, destaca el erecto reloj de la Cárcel, “con su campana vieja” ….Suenan las horas lentas, y sus tañidos lo llenan todo de una honda pena que penetra, que inunda hasta el corazón de los pobres reclusos… Quimeras, lúgubres sonidos, la armonía lenta, el eco ronco de un azadón en tierra… Palabras, frases, hondamente machadianas, con influencias de Bécquer… Bécquer y Antonio Machado se unen en este poema,,, Simbolismo y romanticismo; en verdad, Antonio Machado fue un romántico tardío, lo que asimiló su hermano Francisco”, “Francisco Machado utiliza en el poema una retórica muy de su tiempo; ese lastre de postromanticismo, que también utilizó su hermano, aunque lo más noble del poema es que el autor se desborda en humanidad con los afligidos, con los que sufren en la Carcel, “donde el pobre recluso/pasa su vida muerta…”, “emplea los procedimientos del auténtico romanticismo: muerte, silencio, sombras, tristezas, quimeras de las ciudades muertas, destacando la imagen exacta – visual y auditiva – del reloj. Imagen que inicia el poema y lo cierra…”. ***************** Mi madre, Leonor Machado Martínez, hija de Francisco Machado, me dice con total seguridad que este poema fue escrito en León en el año 1930, ciudad en la que en esas fechas estaba destinado su padre como director de la Prisión Provincial. Recuerda que la cárcel tenía la puerta principal en una plaza no muy grande y que encima de aquella un reloj sonaba al marcar las horas, “era el reloj de la cárcel”. Referencias http://www.facebook.com/note.php?note_id=115223535195123
Enrique Hernández Miyares nació en Santiago de Cuba, Cuba, el 20 de octubre de 1859. A los quince años se trasladó con su familia a La Habana. Casi adolescente aún se inició en el periodismo con Diego Vicente Tejera. Como periodista desarrolló una amplia labor durante años en múltiples publicaciones. Fue redactor del Diario de Señoras y de El Almendares. Como corrector de pruebas y colaborador trabajó en El País. Su labor más importante la desarrolló en la Habana Elegante, cuya dirección ocupó a partir de 1888. Con Alfredo Zayas fue codirector de La Habana Literaria, que surgió tras la desaparición de la anterior en 1891. Tras la muerte de Casal presidió el comité encargado de levantar un mausoleo al poeta e instituyó el «Día de Casal» el 21 de octubre. En 1895 emigró a Estados Unidos, donde formó parte de la redacción de Patria y dirigió el semanario Cacarajícara. Regresó a Cuba en 1903 y se reintegró al periodismo. Con Diego Vicente Tejera publicó La Victoria. Fue redactor de El Triunfo, en el que publicaba artículos sobre temas de actualidad. Colaboró en La Discusión y El Fígaro. Fue miembro fundador de la Academia Nacional de Artes y Letras y secretario del Instituto de Segunda Enseñanza de La Habana. Como ministro plenipotenciario asistió a las fiestas del aniversario de la independencia de México. Utilizó los seudónimos Grisóstomo, Hernán de Henríquez y Juan de Jiguaní. Enrique Hernández falleció en La Habana, el 2 de agosto de 1914.
“Una tras otra, confusiones aun latentes, las nuevas, las viejas; son estas la acumulación de heridas después del bombardeo de preguntas, que inesperadamente y sin más preámbulo atacan sigilosamente dentro de mis pensamientos. Nunca compartiré con alguien más mis cuestionamientos, me conformaré con describir las emociones distribuidas por cada uno de estos.”
En búsqueda de traducir embrollos en poesía, entre intentos fallidos y bosquejos voy destilando palabras y enredos viejos para buscarle alguna otra vuelta a esta madeja. No tengo mucha idea y salen mamarrachos en forma de palabras enlazadas que hoy elijo compartir, soy nueva en esto, voy buscando, encontrando y buscando otra vez,. Uruguaya con shh.. pelotuda probando
Un Adolecente normal, 17 años de edad y nacido en Republica Dominicana. No tengo ningún Don, solo escribo para desahogarme. Escribo en Inglés y Español. Ha pasado un año desde que escribí mi primer poema. Repito, no soy talentoso ni sabio, solo pongo letras en el teclado/ papel. An average teen, I'm 17 years of age, born and raised in the Dominican republic. I'm not talented, I just write to let things flow; to let them out. I'm a bilingual writer, I begun to write in Spanish, then i switched to english. Again, I'm not talented and my poems are fulfilled by mistakes. Thanks/Gracias.
Madrid, 1973. POEMARIOS: El invierno metido en los pulmones (2002), Hierros invisibles (2010); ENSAYOS: Roger Wolfe y el neorrealismo español de finales del siglo XX (2006), Sobre poesía posfranquista: hacer historia y otras cuestiones (2008); TRADUCCIONES: de Hubert Selby, El demonio (2011) y de William Carlos Williams, Antología poética (2018). Vivo en Berna.
Las palabras llueven desnudas y yo, en mi eterna ignorancia, las visto de tinta. Eclosioné al mundo un miércoles y espero morir un miércoles. Tan pronto como abrí los ojos supe que sería uno de los miserables, aquellos cuyos imposibles despiertan sus noches e idilios sueñan sus soles. Criaturas extrañas que persiguen la sombra del unicornio existencial, ascendiendo fatídicamente por la escalera de plumas hacia el abismo sideral, un verso demente a la vez, deformando letras en honor a Su Majestad, El Poema Original: Universo. O quizás nada de lo que dije tenga sentido. Quizás el abismo soy yo y la escalera, que sólo yo puedo ver, adentra a mi propia narcisista locura. Quizás nadie jamás debería leer nada escrito y la única verdad es la del papel vacío... La Muerte es blanca, quién lo diría? Y así vendrá suave, algún miércoles, el alba de medianoche y entonces, el silencio será mi lengua y vacío, por fin vacío, oiré la oda completa. Hasta, y sólo hasta aquel jueves después, intento tras fallido es todo lo que puedo ofrecer... Por qué Medianoche, dices? ... Mediodía ya estaba tomado :)
Soy una chica de 16 años, nacida en (Bucaramanga-Colombia) los poemas de mi perfil son completamente míos😊 como biografía diré que soy una chica extrovertida, carismática, burlona, me gusta leer un montón (me llaman come-libros) y para terminar cada poema es como una página de un diario salvo que yo no escribo como me fue en el día sino que escribo acerca de mis sentimientos que vivo día a dia.
Malomo Bossanova´s ! Por más que soy fama, nunca dejaré de sentirme cronopio. Eso es lo bueno de bailar entre las letras. Te extraño. textos más actuales y más personales en: www.mandalaflor.blogspot.com Nunca me fue importante cuántos textos tenía publicados. Ahora puede haber muchos, ayer, apenas algunos pocos. Las fechas de publicación de los textos no siempre se corresponden con su escritura. Por regla general, no. Quien quiera escuchar la música de los textos deje un mensaje en mi libro de visitas. Gracias por venir --------------------------------------------------- (texto: Mauricio Ubal, música, Eduardo Darnauchans) Todos los mares que pude cruzar pinto en un grano de arroz. Todo el horror del cañón, la traición la mentira y el Leviatán. Todo el paisaje salvaje del sol pinto en un grano de arroz Polvo de olvido , canción, Hoy cruzamos la avenida sin ambición ¿Y adónde va esta nave azul? ¿Quién nos esperará? Toda la furia , la lluvia , la fe, pinto en un grano de arroz. Todo este olvido de Dios, los caballos desbocados, la religión. Toda la risa sin prisa sin fin, cabe en un grano de arroz. Cuatro segundos de sol, el color de la alegría por conocer. ¿A dónde vamos nave azul? ¿Quién nos esperará? ¿Quién? good bye tavite. we love you.
