#Argentinos #SigloXX
¡Salud las viejas barcas! Deja el… relata junto al órgano con arañas… Ya está podrida, muerta, la pobre… Eh, tú, dile al patrón que venga c… ¿Dónde enterrarla, en qué fina tum…
El cascabel es una flor con música… (opinión de Adolfo Enrique) No hay nada más triste que una más… y ahora, cuando el carnaval es tri… pero esa lleva un gorro de cascabe…
En todos los puertos del mundo descansa la noche sobre los navíos oscuros y reza su rosario de lunas el viejo lobo curtido y silencioso…
Una tarde por el ancho rumor de M… por ese aire de provincia tan conf… —cada ventana paga su pedazo de so… anduve bebiendo el buen vino rojo… rojo y alegre como una revolución.
Estaba toda manchada de sangre, estaba toda matando a los guardias… estaba toda manchada de barro, estaba toda manchada de cielo, Estaba toda manchada de España.
Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa. Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos ...
Una muerte, la muerte, se alimenta a la noche de cadávere… Olor dulce, horroroso, que ferment… su digestión violeta se acompaña d… Por la mañana un viento despreveni…
Guerra del Chaco La pequeña brigada avanza. ¿Hemos oído la guerra, hermanos? ¿Hemos visto la guerra, hermanos? La pequeña brigada, avanza.
Murieron como todos los niños sin… qué morían. A las 10 de la noche los aviones n… como en la verbena. Al espía que hizo señales desde un…
Cuando el invierno vele los fantas… de la niebla en el barrio y ya sean memoria la mudanza, el e… el domingo, y los libros se callen en las esta…
¡Frank Brown estás viejo! ¡Frank Brown tan arrugado! Yo siento por ti la maldad del esp… ¡Maldito maquillaje! ¡Ese carmín… Frank Brown eres un fuelle demasi…
Él sabe quiénes son los que renuev… Cada semana las tumbas de los fusi… En las cruces la intemperie comien… Cada tumba se parece a otra. Cada muerto se parece a otro a med…
A una señal dejaron de moverse las… el pájaro de hierro plegó sus alas… y en los oscuros barcos de los paí… sólo se oía el pálido rumor de las… En cercanas recobas de reverberos…
¿Pero por qué murió allá en Marse… tan cerca de la luz atrevida del m… la Canabière, la sopa de pescado, las rosadas mujeres de la feria y el viejo olor que viene de los b…
De pronto entró la Libertad. La Libertad no tiene nombre, no tiene estatua ni parientes. La Libertad es feroz. La Libertad es delicada.