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El parque.

Árboles mutilados por doquier,
Sin sus respetados miembros,
Vivos, existiendo.
Por la mitad los cortaron, dejando el sufrimiento a la raíz.
¿Qué maldita sea van a hacer con tanta?
Sufren el síndrome, y existen.
Faltos de –algo–
 
Sin embargo, míralos,
Derramando su esplendor
Agonizando pero satisfechos de unir sus raíces y dejarse dormir.
Tienen los ojos cerrados,
esperando a que venga alguien
y les corte la mano.

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