Los recuerdos saltan desde los ojo… como colores desde la jaula de una… que no admite más que el blanco, se van a picotear las mejillas de algunas cosas que andan perdida…

¿Por qué las hojas ocupan el lugar… y no el que queda entre las hojas? ¿Por qué tu mirada ocupa el hueco… y no el que está detrás? ¿Por qué recuerdas que la luz se m…

Hemos amado juntos tantas cosas que es difícil amarlas separados. Parece que se hubieran alejado de… o que el amor fuera una hormiga escalando los declives del cielo.

Un poema quebrado, como un tronco partido por un rayo… como un tallo roto por el propio delirio de la flor q… exhibe de pronto en el lugar de su…

Todo pudo haber sido nada más que… Tendríamos que haber soñado entonc… hasta que las imágenes del sueño quedaran estampadas como figuras t… en cualquier parte del tablero uná…

La sombra es un fruto madurado a d… Si se lo aprieta, suele soltar el… pero puede también manchar las man… Hay que vivir la sombra como un fr… pero vivirla desde adentro,

Gastar por anticipado el tiempo de… consumir el silencio del futuro como una flor enterrada, vivir a crédito de la eternidad imparcial que nos…

Tú no tienes nombre. Tal vez nada lo tenga. Pero hay tanto humo repartido en e… tanta lluvia inmóvil, tanto hombre que no puede nacer,

Nocturnamente único, el corazón, sin cuello, en la cabe… caminas por el mundo con un traje… sabor vestido de aguas vivas, machacando la luna sepia de los mu…

Cada uno se va como puede, unos con el pecho entreabierto, otros con una sola mano, unos con la cédula de identidad en… otros en el alma,

Si conociéramos el punto donde va a romperse algo, donde se cortará el hilo de los be… donde una mirada dejará de encontr… donde el corazón saltará hacia otr…

Si has perdido tu nombre, recobraremos la puntada de las cal… para llamarte sin nombrarte. Si has perdido tu casa, despistaremos a los guardianes de…

Hay corazones sin dueño, que no tuvieron nunca la oportunid… de regir como un péndulo casi atro… el laborioso espasmo de la carne. Hay corazones de repuesto,

¿Es la poesía un pretexto de la lo… ¿O es la locura un pretexto de la… ¿O las dos son un pretexto de otra… de otra cosa excesivamente justa y que no puede hablar?

Pienso que en este momento tal vez nadie en el universo piens… que solo yo me pienso, y si ahora muriese, nadie, ni yo, me pensaría.