#ExpresionismoPoesíaRealismoElElEntreSituadaSucioY
Es esta condenada impotencia. Esta ausencia hasta de rabia. Este peso.
La vida es como despertarse a media noche aturdido y confuso, absolutamente
Te dirán que vales lo que eres y no lo que tienes. Y tendrán
«Soy yo. Estaba por aquí abajo. Invítame a un café.» «Estoy un poco liado.» «Es igual. Tú sigues
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
El comienzo del verano y la noche yace como un cuerpo herido que la aurora no consigue desvelar… Recorro la ciudad taconeando
Ha sido dicho en numerosas ocasiones que el poeta escribe para un futuro que no va a conocer.
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
Ha puesto a Bach en el cassette. Me ha dicho que se iba a ver a unas amigas —un favor, me ha recordado, que le… a no sé quién–. Yo leo un libro,
Las 00.30 y heme aquí fumando hasta matarme delante de una pantalla negra con manchas de verde embadurnándola.
Me hablaba del cielo de Esmirna, de las doradas cúpulas que alumbra la tarde veneciana, del aire perfumado y cómplice de c…
Los trinos de ese mirlo se derraman sobre el fiambre más reciente de la ciudad. Dicen que encontraron la jeringa
Gente. Pedazos de carne con patas. Dos cosas que se llaman ojos.
Desayunar con Nietzsche es relativamente fácil, sobre todo si hace sol, la lluvia es fina —un ligero chaparrón traslúcido y oxigenado–
Todo el día queriendo redactar este poema y ahora no recuerdo qué se supone que tenía que decir.
