La poesía es un arma cargada de futuro. Y el futuro es del Banco
Ha puesto a Bach en el cassette. Me ha dicho que se iba a ver a unas amigas —un favor, me ha recordado, que le… a no sé quién–. Yo leo un libro,
Gente. Pedazos de carne con patas. Dos cosas que se llaman ojos.
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
Hojeando un libro de Rilke en edición bilingüe alemán/inglés que me he encontrado
Una mujer que pasa en bicicleta a las dos de la mañana, hermosas piernas morenas bombeando los pedales
El mirlo de todos los años ha vuel… y todavía sigo aquí. Su música no cambia y eso ya lo he… Pero mi trabajo es constatar lo ob… y eso es lo que el mirlo me viene…
Los trinos de ese mirlo se derraman sobre el fiambre más reciente de la ciudad. Dicen que encontraron la jeringa
Hay personas que opinan que el poema se parece a un chiste. Otros, sin embargo, consideran
Cien incendios diarios en Galicia… Una extensión equivalente a 19 campos de fútbol de arbolado arrasada de 24 en 24 horas. 300 muertos en las carreteras
El comienzo del verano y la noche yace como un cuerpo herido que la aurora no consigue desvelar… Recorro la ciudad taconeando
Siéntate a la mesa. Bebe un vaso de agua. Saborea cada trago.
Hace falta estar a punto de morirse para caer en la cuenta de que nada en esta vida
El humo cuelga en la estancia como un chiste malo. Lou Reed habla de familias rotas desde los altavoces:
