#ExpresionismoPoesíaRealismoElElEntreSituadaSucioY
El tipo dijo con palabras elogiosas que en el fondo le agradezco: «... he aquí el milagro
Invertir cerca de un paquete de cigarrillos en la escritura de un poema de apenas ocho versos.
El mirlo de todos los años ha vuel… y todavía sigo aquí. Su música no cambia y eso ya lo he… Pero mi trabajo es constatar lo ob… y eso es lo que el mirlo me viene…
No puedo leer un solo libro. Una sola página. Un solo párrafo. Ni una línea. No puedo escribir,
Tú sí tú no tú sí tú no tú sí
Hace falta estar a punto de morirse para caer en la cuenta de que nada en esta vida
La ducha no funciona. La sartén convierte en picadillo lo que se supone que tenía que ser nuestra comida. Abro el grifo del fregadero
Hojeando un libro de Rilke en edición bilingüe alemán/inglés que me he encontrado
Por delante o por atrás hincar la… tranca y puta virgen quééé polVASSSO hasta amígdala o riñones o tú de e… y ella encima
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
Pedro Salinas dice en un poema que no quiere dejar de sentir el dolor de la ausencia de la mujer a la que ama
Las 00.30 y heme aquí fumando hasta matarme delante de una pantalla negra con manchas de verde embadurnándola.
Nadie que habiendo estado, pongamos por caso, paseando al perro por una calle céntrica y desierta a las tres o tal vez a las
Es esta condenada impotencia. Esta ausencia hasta de rabia. Este peso.
