La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.
 
Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz en ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.
 
Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto
propicio para la melancolía.

Un libro levemente odioso

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