#(De:GritoDePerro)
La mano que ahora contemplamos se pierde entre sus dedos tan enhuesados sí de propias suciedades y escamas desprendiéndose.
¿Tendrá la nueva primavera una exacta memoria de su fecha de nacer? ¿Todo este septiembre de los aires del Sur
Es inútil el peso de la piedra —¿de una piedra de todas las piedras? Porque la piedra quiere pesar tal vez:
El hombre se acuesta con sus mudas palabras trepándole por la boca. Hay miedo en esas palabras miedo en esa lengua
En la caja de papel hemos puesto las palabras de cobre. La mesa tomada de la sustancia ciega del laurel o del cedro
El día es nuestro Señor: han llegado el reposo de la espada la quietud de la flecha la inocencia del misil
En estas calles ya no hay visitas… solamente aquella sangre que sin a… Dedos de gatos reverdecidos estall… contra las duras telas de una acac… Y plumas estériles saltan de la es…
La silla blanca con sus huesos descansa en el jardín. Los pinares se encienden cerca de otras playas. Ningún árbol camina
En el viaje hacia el hambre en un fondo de sucias gelatinas habrán de aparecer tus dientes mue… Allí quizás otra vez no crezcan las sílabas multitudinarias
Ayer estuvimos entre las muelas rojas de la araña… Hoy besamos con ancianos labios un fulgor de ceniza que antes fue ¿cuándo aquí o dónde allá?
Estas palabras así tan otras empiezan con un perro. Nuevas y ya contaminadas palabras que traen entre hilos y fibras de silencio
En estas calles hay plumas deshojándose de gorriones antiguos y un cauce polvoroso de lluvias de… Están ahí para el uso de tus pies con su firme tendón enternecido:
Gran Cambalache, corazón, mirá no mirés para atrás ni pal costado, el futuro ya no está el porvenir de todos lo han hipote…
“Si miramos el desierto como un cuero de camello aplastado por la luz no podremos ver cada partícula que a cada instante abandona
Sobre estas piedras tomadas de cualquier calle habrán de abrirse los pasos extranjeros. En cada suela de estos