De «Leyes mudas de la mano alzada»
En algún lugar sin nombre, sin mapa, estoy esperándome. El lugar es adentro de mí y cada vez se aleja más de donde e…
siguen impunes como si partir
La poesía, esa pobreza. Se garabatea durante mil años y se… o en menos, en un segundo, sin lee… se lee en un segundo y no se adivi… La poesía, esa mezquindad.
¿qué me va a decir, pequeño genio? ¿Qué la efe es el grifo del abeced… ¿que el libro es un pájaro con más… ¿qué venecia es el sitio en que na… ¿qué el cometa es una estrella a l…
un diccionario lo define, es decir… «trasladarse desde el lugar en que… dicho esto, querido y desconocido… lo dejo en su íntima migración hac… mientras termina de leer estas pal…
sin pena ni gloria lo digo necesito de su ayuda para terminar… gracias por su ayuda
Que me lo quiten todo. Quiero que regrese la poesía.
—¿Estudias o trabajas? —Soy escritor.
Gano dinero de mil maneras pero no haciendo poesía. Estoy a salvo. Por ahora.
Descubrieron un planeta similar a… Pobre, no sabe lo que le espera.
Resulto ser la bala. Irrumpo en la batalla, busco el corazón de la guerra. De camino, mato lo que soy, siembro nuevos miedos.
esto no sufre de poesía
El secreto de este negocio es que siempre estamos leyendo.
Por poeta, creo, vivo rogando. Con el mazo dándome y rogando no ser poeta.
No tengo dónde anidar el mundo es cada vez más plano.
