La sonrisa de olivares,
vil traviesa de penurias
acecha tras sus zarzales
en ahogares de lujuria,
¡Ingrata sea su sierpe, Dña. Olivares!
Hurta a la huerta, sus frutales
Clava la espina a sus rosales
niega al hombre sus cabales.
¿Quién se adecúa a la intemperie?
Si el rocío su fruto ofreciese
pídame el sol tras su furia
en su gloria muriese.