Es mi febrero el mes aquel que anh… en mí tan fácil era ser ligera, que sobre el suelo me extendía al… Habiendo sido dadivosa aprisa feliz anticipando a la armonía,

Y se puso el vestido de otoño dora… Y con él acercó maravillas distint… El otoño que trae, jamás contempla… Celestial, es divina, es hermosa,… Y se puso un vestido dorado en oto…

En algún lugar, un mes, con una es… Estuve aquí, pero visible. El cielo está vacío sobre mí... Dios ya no nos ofende.

Eiffel no es un poema mío, sino de Jenia Lubich, yo solo realicé la traducción y adaptación a varios idiomas. Es muy difícil la traducción al español de ciertos giros del idioma ruso, p...

Así vivimos, en vano trabajo, en una creencia accidental de la d… Qué pequeña cosa puede destrozarnos para siempre. Es tan fácil darse cuenta, darse c…

Tú eres mi carta, niña, no se dobl… no te marchites, cielo, no te plie… lee llegando al fin y no reniegues… voy tan cansada, siendo extraña in… Yo en tu camino como ajena y rara,

Barriendo sueños en el cielo lluev… los cristales de nieve flotan, pre… la brisa, como niña, siembra nieve… y cerrando la noche con sus gestos… esboza un verso aquí en mi sino le…

¿En qué me diferencio de una chica con una flor, la niña que sonríe, que juega con anillo y que le ansí… su alianza no le dan y aún practic… Distinta soy por mi papel tapiz,

Han estado en India tiempo inmemo… grises elefantes morando en un fan… vagando en la jungla ellos sin rut… Distinto había uno en su blancura. Tan amable y temple quieto, él se…

Despierta, prepara el té; Conduce hacia el sur con una malet… Para excavar en ti por casualidad y armar un rompecabezas de cosas t… Deja todo para más tarde;

Esta máquina ajena es una bestia me la dio por pequeña un camarada, y fue perfecto para mí este Lada, aunque sentí su pena y su molestia… Alguien la condenó a rutina diaria…

De alguna forma extraña convertist… tu mundo escaso en núcleo del mío, siguió mi ruta errónea lo umbrío, perdido el libre arbitrio, me diji… «¡Seremos cielo y mar!»,—dogmatiza…

Ya no duermo ni sueño, no me quedan letras por escribir, estoy vacía sin ti, me veo mal, como la huérfana que soy. Ya no tengo ganas de vivir,

La gente que comenta así la cosa cubre gris su existencia intolerab… vive oscura su historia tan variab… creyendo su mentira tan pomposa. Yo discrepo de voz que es tan brum…

Debo haber muerto. Cierro el ojo… Debo haber muerto, soy tan tímida,… —¿Adónde estoy antes que ella? Ella estaba en Zheleznogorsk y ayer lo supe, no solo allí.