La condena del pensador
Por qué arrepentirse
De mi sólida palabra
Sólo busca mi idea dibujar
Y mi mente representar
Por qué en esta celda estar,
Camino a la muerte labra
Bloquea mi forma de pensar
El viejo fusil al crepitar
Abriose la puerta,
Mi momento llega
A la pared manchada
Mi ser arriba
Me paro en el frente
La bala se despide
Mi cuerpo cae crudamente
Y mi pensar en la gente se desprende
