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Willhelm%20tanned

Willhelm Tanned

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Pienso en ti.
Aún no te conozco
pero a menudo
pienso en ti.
.
Debes ser increíble...
Ahora mismo
estarás dormida,
angelical entre sábanas
como una leona mansa
mientras
yo tecleo mis inquietudes
y fumo mecánicamente.
.
Me da miedo pensar
cómo me piensas,
espero ser suficiente
para ti,
espero te guste
caótico y delirante,
absurdo, tosco y
zascandil.
.
Pienso en ti
y tú me piensas.
Bonito bucle
del destino
jugando con la
relatividad.
.
Pienso en ti
y tú me piensas.
Cuento los días
como un niño
nervioso por encontrar.

Tomaba
con unos amigos.
Me gusta
beber y charlar
.
Parloteaba
como a quien
no le importa
nada

Robaba
segundos
a una conversación,
 pensaba:

Todo es prefabricado, naturaleza muerta
vivo muy bien en un mundo de mierda.

Y parloteaba
como a quien
no le importa
nada.

1

Yo también lo hacía
es más,
lo sigo haciendo.
.
Puedo comprender
que guste estar entre amigos
conversando, diseñando
 Gobiernos sustitutos...
.
Nacimos chicos de la calle;
hijos de la sombra
del árbol de algún parque.
Pero hoy, un día más
entre aires con amigos,
cargué un por qué
en mi chaqueta escondido.
.
Los Barrios son selvas
plagadas de escondrijos
donde los jóvenes
se drogan en grupo.
.
Yo también lo hacía
es más,
lo sigo haciendo.
 .
Pero hay detalles
que me dicen
que todo va a peor;
no hablan,
no ríen,
sólo debaten para quién
es la siguiente calada.
Esperan como hienas
perder de vista el mundo
apiñándose,
creando masa.
.
Yo también lo hacía,
será cosa del tiempo.

Siempre planeo
un final espléndido
y ahora ni se
por dónde empezar.
 Intro del asunto;
ando discreto
cargado de tinta
pa no malgastar.

Se me escapan
conceptos por las ramas,
juegan con los mensajes
por el jardín.
Y se burlan
de mí tras la ventana
las palabras que un día
fueron pa ti.

Mientras tanto
cocino las palabras;
doro metáforas,
corto a la juliana,
—ocho versos por estrofa—
 y rebozan en harina
cero setenta y cuatro
onzas de pasión.

Y aunque camine a la deriva
no habrá callejón sin salida
vida perdida al desazón,
porque inspiro cada esperanza,
 espero meditando hasta el alba:
buen billete a otra estación.

Maybe closer
you hear my brain
moving a think.
Maybe closer
you realize I stink.
.
I can´t believe
your truth.
I can´t be loved
for you.
.
I stink,
—told you —
as a lost man
looking for
something unreal,
I freak
as a convicted,
always running
in his cell,
like a maniac in hell.
.
Forget me.
Don´t try to know
myself,
keep these memories
and start again.
You are free
don´t forget it!
—told you—
Forget me!

1

¿Qué me dices,
levamos anclas?
Va siendo hora
de partir, lo sé,
llevas latiéndomelo
al pecho
desde hace mucho.
.
Se ha hecho esperar
pero creo que no
hay mejor momento
para empezar a cerrar
pasados y construir
nuevos presentes.
.
¿Qué me dices
¡Eh!, valiente?
Carguemos el hatillo
sin pausa pero sin prisa,
comencemos la aventura
amando sin cesar
por una vez,
sólo por una.

Vivir para el arte
encadenado entre mensajes,
enfoques, delirios,
envites  y expresión.
.
Dedicado en mente
y corazón.
Despedazándome
para volverme a montar.

A rastras persigo
ahondar en la forma,
agitar
cerebros dormidos.

Lo siento conmigo
en cada paso
hurgando mis deseos,
rotando significantes.

¿Qué sino el arte?
Un modus vivendi
inexorable,
cargado de siembras
de arena y cal.

Amo y sufro
desenredando realidades,
verdades cristalinas
que se clavan como un puñal.
.
—Vivir dedicado a lo que amo
es mi forma de caminar —

Absorto como un niño
mantuve mi mirada
a través del cristal.
Intentaba contar
y me perdía,
dividía en sectores,
agrupaba,
 dudaba
y volvía a enumerar.
.
 Estaba oscuro
y el continuo frotar
de los neumáticos
con tierra sana
actuaba de banda sonora.
.
Viajaba en dos direcciones;
una corpórea
atravesando polvareda,
humo de noche, sierra,
olivo, costumbres...
Otra etérea
atando constelaciones
contando estrellas,
descubriendo bellezas que oculta la luz.
.
Nunca me sentí
tan dividido.
.
 Dualismo de Platón:
 Un mundo
sensible a la materia.
Cuerpo;
cárcel de la imaginación,
esconde otro mundo inteligible,
limbo de las ideas,
que un día más atrajo mi atención

Tengo sobre mi escritorio
un maletín de póquer
con su tapete incluido.
Una citación judicial,
dos mandarinas y una
caja de Winston Light.
.
Un cenicero, un librillo OCB
y cuatro horas de humo.
Un vaso de whisky con tres hielos,
y un poema en el tintero.
.
Hay también una sombra
y un reflejo,
una musa descocada
danzando por aquí.
Un soñador haciéndose viejo
por sus alas;
vil fetiche baladí.

Me deshojas con tus “te quiero”, “no te quiero”.
Tengo claro mi lugar,
soy la margarita a la que arrancas los pétalos.
Soy la sangre maldita de ojos huérfanos,
ese tuétano
ennegrecido en vértebras, costillas y esternón.
.
Surco el mundo de puntillas cuando duermo,
maldigo el sepulcro, bebo cual enfermo.
Soy un muerto que anda,
un maldito escritor.
.
No me doy vergüenza ni pena,
yo me quiero desde que nací.
Sólo buscaba comprensión de compañera
y el camino que tomo siempre,
me trajo de nuevo aquí.

1

Ha nacido un poeta.
Tiene ojos carniceros,
despiezan los segundos
dejando ver la esencia.
.
Me soltó y lo vi claro,
tiene manos de escriba;
imprimirá sus éxtasis
gritando a viva voz.
.
 No nublarán las lágrimas
al vigía voyeur,
ni le atarán las manos
extinguiendo su néctar.
.
No arderán sus cuadernos
en piras asesinas
avivadas con miedo,
 ni viajará kilómetros
huyendo de los suyos,
atravesando el mar...
.
Ha surgido el poeta
en un mundo sin sangre,
 ascética receta
  la nuestra de escribir.

Adoro soñar
posado en tu vientre
y que mis manos naveguen
a un milímetro
de tu piel,
como surcando
en mi imaginación
un mapa conocido.
.
Añoro quedar
rendido
como quien susurra;
exhalando a tu ombligo,
mientras
 mis dedos disfrutan
 una a una
tus curvas.
.
Quedarme dormitando,
en el balancear
de tu vientre
al rumor curioso
de tus entrañas,
y oírte reír entre dientes
 sin más razón,
sin más palabras.
.
Morderte,
morderte sencillamente
como quien desea
guardar para mañana,
como si  separara
entre cata y cata
deseo y futuro.
Como si muriera
y no quedara nada más
en el mundo.

1