El Bufón De Las Plumas
Camina el don Juan, disfraz de poeta,
con un ego inflado de gas y hojalata,
sus versos son paja que el viento interpreta,
su pluma, de feria; su voz, una lata.
Se corona rey en corte de sombras,
apunta su dedo con risa de juez;
mas su reino de naipes no tiene alfombras,
y su séquito lame su huella a sus pies.
Se envuelve en espejos que agrandan su estampa,
pero el cristal quiebra su gloria menor;
sus palabras de humo el viento las arrastra,
y su tinta no escribe, solo mancha el error.
Que ladre al talento que nunca sostiene,
que suene su eco de falso cantor,
que el tiempo desnuda a quien no se mantiene:
el bufón solo manda en su propio rencor.
