Las palabras llueven desnudas y yo, en mi eterna ignorancia, las visto de tinta.

Eclosioné al mundo un miércoles y espero morir un miércoles.
Tan pronto como abrí los ojos supe que sería uno de los miserables, aquellos cuyos imposibles despiertan sus noches e idilios sueñan sus soles. Criaturas extrañas que persiguen la sombra del unicornio existencial, ascendiendo fatídicamente por la escalera de plumas hacia el abismo sideral, un verso demente a la vez, deformando letras en honor a Su Majestad, El Poema Original: Universo.

O quizás nada de lo que dije tenga sentido. Quizás el abismo soy yo y la escalera, que sólo yo puedo ver, adentra a mi propia narcisista locura. Quizás nadie jamás debería leer nada escrito y la única verdad es la del papel vacío... La Muerte es blanca, quién lo diría?

Y así vendrá suave, algún miércoles, el alba de medianoche y entonces, el silencio será mi lengua y vacío, por fin vacío, oiré la oda completa.

Hasta, y sólo hasta aquel jueves después, intento tras fallido es todo lo que puedo ofrecer...

Por qué Medianoche, dices? ... Mediodía ya estaba tomado :)