Andan todos entremezclados los muertos con los vivos los vivos con sus muertos hasta que sean ya todos uno muertos y vivos

Este hombre es un poema eso se ve tiene cara de página y si lo rascan o le escriben encim… no dice nada sino quizás a veces

Está mirando en un reloj el tiempo que no pasa mientras él pasa por el tiempo estancado ⎯ cangrejo torpe caminando de lado y para atrás siempre de lado y para atrás hasta resbalar victo...

Incrustada en la noche natural hay otra noche de un negror absolu… donde palidece la piel del negro más renegrido de la negritud: esa noche no se va con el alba

Ahora sube en el temblor el aire herido por una luz mala y bajamos nosotros adonde no hay luz alguna

Y nosotros preguntando por cuanto existe de nuestro sueño extraño absurdo incorregible inexistido

—Qué quieres qué buscas qué deseas… —Eso —Eso qué —Eso que no vendrá jamás

Al fin y al cabo son seres destinados a ser y sin embargo se meten en el noser con el mayor desenfado

Uno sabe que está ahí porque sí y uno sabe que ya no porque no y quién sabe por qué sí

El animal el que parece un hombre y le falta sólo el poder de malicia para dominar

y a nosotros y a los otros nada no… nada mejor que el polvo para abrigarse bien

Hemos perdido el tiempo todo el tiempo y dónde se habrá metido ese tiempo perdido: se ha largado y

Los versos son vermes reptantes que nacen de la descomposición del verbo reptar

Hemos soñado habernos acostado en nuestra cama diaria sobre la tierra firme y ahora de pronto