Cartas sin destino.
Para una Damita
Cuyo andar es de aire
y sentir de fuego.
Ahora que andas por los días carente de la preocupación de qué habrá sido de los que te estiman.
Te preocupa una cosa y solo una cosa.
Los que tu crees que te estiman.
Quienes te estiman de verdad no están contados en tus manos.
Has de conocer la verdad de que algunos de los que crees que te estiman, en verdad te estiman, pero yo que te estimo tanto, sé que no estoy en esa mano.
Como una nota solitaria en la sinfonía de tus convivencias.
A lado y lado del silencio.
Seguido del Bmol y atrás del sostenido.
Existo a expensas de ti y en tu completa ignorancia.
No soy por ser y soy lo que no estoy siendo, pero sin embargo soy, en esta extraña multiversión de las cosas que nos envuelven com seres humanos.
Llenos de cosas que no son nuestras... Y. No es que esté mal.
La verdad es que ser humano es llenarse de cosas que no son nuestras y así poco a poco irnos configurando hasta hallar quienes somos.
En medio de esa mezcla infinita, multiforme y contractural.
El mundo desenvuelto en nosotros mismos como un pergamino de misteriosos dialectos.
La confusión de la mente, es de la mente, la claridad del corazón es del corazón.
