Pronóstico de lluvia nocturna sobre la pasión
Lluvia.
No es solo lluvia.
Es el cuerpo que se olvida
de cómo respirar,
de cómo moverse sin romperse.
Se mezcla el agua con el deseo
y no sabemos si mojamos las manos o la piel.
¿El amor o la tormenta?
¿Nos mojamos de pasión o de miedo?
Gotas sobre la ventana,
golpean como dedos
que buscan una respuesta
que no existe.
Un trueno,
y nos miramos,
sin saber si lo que queremos
es callarnos
o rompernos en voz.
Cuerpos desbordados,
se cruzan sin permiso,
se sueltan,
se pierden en el aire denso,
y la pasión se derrite en cada charco.
Un respiro,
pero es la lluvia la que respira por nosotros,
la que tiene la verdad
que nunca llegamos a decir.
Es un juego sin reglas,
como este amor que se disfraza de tormenta.
La noche no pregunta,
el viento no sabe si es un beso o un grito,
y las palabras ya son solo un eco,
un suspiro ahogado entre las cortinas,
entre la humedad de la piel que no se quita.
Y tú,
ahí,
bajo la lluvia,
sin importar si te mojas
o si nos olvidamos.
El pronóstico es confuso:
lluvia o calor.
Pasión o destrucción.
Nos mojamos igual.
En la noche,
todo se funde en un charco
donde el amor
es solo lo que queda de la tormenta
cuando ya no llueve.
