En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso. Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.

Soneto, El Oro de los Tigres

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Roxelio
over 4 years

Hermoso y directo

vquijano blogspot com
almost 6 years

Hay un sabor a melancolía en este poema que sólo Borges podía conseguir.

willner alani
almost 6 years

..... excelen. .. . .muy buena esa poe...... (Y)

rupper
about 6 years

Muy bonito. Gracias por compartirlo :-)

Poeticous
about 6 years

Esas cosas no son. Otra es mi suerte... (Palabras eternas.)

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