Yo defiendo lo mejor
Depresión que amenaza con llegar a psicosis
si continúo pegando la hebra con taxistas
y ninguno comprende que la felicidad proviene de la honradez,
no así del placer y el engaño,
si el miserable (orillas de baba con lefa) Gran Hermano
más y más devasta como con su amoníaco de armonios
pestilentes sin rieles, si el chalaneo chatarrero compulsivo de políticos
desharrapa más y más mis tiernos oídos.
¿Está la Vía Láctea derrumbándonse desde lo más alto del cielo?
¿La tarima del roble pudriéndose?
Christian, entre bárbaros, vltimvs romanorvm,
pisas el amargo polvo del exilio,
con sosiego de pálida hojarasca de otoño,
pero tú sabes que, bajo este orbayo y esta lejanía,
defiendes lo mejor, el imperio tumultuoso de estrellas,
la ley de lo alto contra el sandio tercermundismo,
la emoción minoritaria ante una horda que veloz, décadas y décadas,
se desploma y cae oculta, las triestinas palabras tropicales de la ciencia,
el lignito de luz embrollado a la noche perpetua,
como contrapeso a tanto espanto atroz y útil,
a tanto espectáculo feo y estúpido, soberbiamente incapaz,
con su eco de burócratas, oficinistas, dominguillos,
lameculos y corruptos cucañistas de hortera polo Lacoste;
tú, bien lo sabes, defiendes lo mejor.
¿Hay verdor en los bosques?
¿Cae lluvia gozosa y se entonan versos menalios?
Vives en tu aislado pazo gallego como si fueras una poeta exiliado
que de la USA inculta pasa a un café libresco de Europa.
Quien se descifra conoce su propia sentencia.
Infaútate y encapríchate de los gatopardos y lobos,
y bajo la bóveda siéntete renacer.
La sociedad nobiliaria, la vieja biblioteca,
las costumbres de antecámara, el biscuit y la genoise,
el imperio de la representación, la elegante domesticidad aristocrática,
fueron tu crianza, tu égida, sino solo de vestidos y porte,
sí en cambio de espíritu y sangre.
El mundo es un boceto mal realizado y borderline
lleno de fantoches pazguatos alicortos,
y la gente no es educada, despejada, ni noble ni buena.
Que tu vajilla no sea de estaño o de madera
sino de porcelana alta y que el villancico del aqueronte te aquiete.
No vayas nunca a piscinas públicas. No te tiñas.
Adora los pájaros y deplora –como siempre hiciste–
la prensa deportiva (tintinear de tifus o escarlatina)
No subas a metro ni autobús.
Hazte caquitas mentales al oír farfullar a esa estrella del pop.
Sé antimoderno, apocalíptico. Escupe jeremiadas al trap.
«Regis ad exemplum totus componitur orbis», declaró Claudiano,
todo el mundo se conforma con el ejemplo de los reyes.
Hoy los reyes y cardenales imitan a los súbditos tontos y frailes tartaja,
si puede ser convirtiéndose en lo más bribones y deslustrados analfabetos posibles.
Las hienas atacan a los gatopardos.
La famosa pitonisa llena de escombros la fábrica de gas.
Se oye la cháchara de unas postizas uñas rotas pintadas.
Sé tú –es necesario que seas– el rey en esta cueva cochambrosa de invierno.
Las muchachas tienen malvados pensamientos neciamente simples.
Oh reyezuelos de una zafiedad embarazosa, escandalosa y decadente;
¡corred! ¡se quema el bistec!
Contra las excrecencias corporales del estafador arte moderno,
contra la masturbación obsesiva de la prosa de pulga,
contra el surrealismo descosido del habla rutinaria,
el orgullo y el destierro aseguran tu Ley,
no el rito canalla de esta satrapía con su publicitada democracia e igualdad.
Antes libre y alto que igual.
Dios juzga y prefiere a los mejores,
y quien denigra el gesto de los mejores,
con rebuzno, se somete a la infausta grey.
Lo noble llama a todo lo recto y sublime pensado y escrito,
al arte del arreglo ikebana,
a la fuente doria del río dorado; pero ¿dónde?¿dónde?
¿en un pueblo junto al mar?
¿en la noche que ayuda a los audaces?
¿en el sudor cortés de la hoz cortando hierba?
¿en los S.O.S. del Amor?
¿en los vastos espacios paranormales de la noche?
¿en los cortinajes densos de una labios gordezuelos
y besados en el ring del Deseo?
Acaso, pero lo público es técnico, depredador, mediocre, inmoral y vulnerable.
Fungible (al amor, al deseo los flagelan el tiempo)
Dos son traición contra lo falso.
Amor es prole y horario de capataz rutinario.
Sí, sí sí en el olor de pecho alanceado de un San Sebastián.
Solo al menos te ocupas de ti mismo (la mejor compañía)
La Ley es la propiedad privada contra la depauperación,
la segura distribución de cintillas de oro para con lo sagrado.
Y mientras, el puto Gran Hermano de los c...
Pero yo defiendo lo mejor;
término insustituible al de la palabra “destino”,
término conocido en bosques de Islandia, y silvas y selvas del Guaraní,
en un sonar rapsódico de tacones contra la losa,
en ajedrez de la piel de pimientos y océanos,
en delfines con mitológica piel de zapa,
en petit-suisses encima de los pezones.
En el santuario de la cima elogiemos a los solitarios jinetes.
El enrejado rosáceo de la mente es un disturbio claro del aire,
un gamo saltando de clorofila que sombrean nubes.
La Ley de lo mejor conspira en agudo retumbar rosáceo.
No seas una estrella torcida que roen alimañas.
Cruje una osamenta de dentaduras postizas.
Defender la Ley de lo Mejor; sigue ese único destino.
Se otorga a las mentes el placer de lo impropio. La rúbrica de esta Era acaso sea ir mal vestido, andrajoso, y sucio y sin lavar para más inri. La plaga del sincorbatismo y el tuteo, la manifiesta informalidad tabernaria, asolan las maneras modernas. En lugar de beber en una copa se chuperretea por el gollete, en vez de la solemnidad de las ceremonias religiosas se prefiere (divierte más) casarse en Las Vegas.
Los placeres de lo informal, de la carencia de formas, las admito en mentes artísticas y creativas, imbuidas de un poderoso anhelo de lo ilimitado (tipo de deseo a favor del infinito fáustico que en algunos les permite grandes averiguaciones espirituales o científicas o artísticas), pero en mentes vulgares eso se traduce solo en un mero odio a las limitaciones y constreñimientos, a las reglas y el orden, resuelto todo en un pueril querer hacer de la capa un sayo.
Pero cualquier estructura antropológica u organización (familia, empresa, Administración, Universidad, Estado, etc...) sino está atravesada de normas (más abstractas) y sobre todo de formas que permitan el feliz intercambio de valores, ideas o costumbres, propende al caos y la entropía o disolución. Por ejemplo una Universidad o familia donde se es faltón, maledicente, agresivo, y contestario, donde no hay disciplina ni mandatos que reglamente humanamente las interacciones (sin, insisto, agresividad, burlas ominosas o lo que fuera), entonces es tal el displacer o caos experimentado que uno solo desea huir o encomendarse a la Virgen.
Las formas son la argamasa, la savia, el quid de una civilización. Al entrar en un ascensor lleno nos desplazamos en un ballet inconsciente para dejar paso al nuevo vecino porque hemos asumido inconscientemente formas. Hacemos fila en la cola del supermercado y no nos apelotonamos como salvajes sobre la cajera, porque aprendimos formas. En el entierro de nuestros padres no nos presentamos drogados, borrachos y semidesnudos porque aprendimos formas. No nos casamos vestidos de Elvis ni nos entierran con la moto Harley porque somos formales. No le lanzamos un puñetazo a quien sustenta una opinión discrepante a la nuestra pues nos preciamos de civilizados. Al cortejar a la amada seguimos un ritual de formas. En un parlamento hay (o debieran haber) deliberación racional y exquisitas formas. A la hora de comer los cubiertos y las copas conspiran en unas organizadas formas.
Mi percepción (sesgada; vivo aislado en una aldea y encima convivo con una inusitada familiaridad con mis propias hipótesis) es que la civilización moderna es muy impropia e informal. Los Rufián e Iglesias (por citar a los más pintureros), los jóvenes de manera acusada, hacen defección de la educación. Abundan Napoleones kitsch, humanos como figuritas de Lladró, abunda la insoportable España tatuada.
En los jóvenes particularmente existen una serie de «instituciones» que los marcan con más perdurabilidad y eficacia que el buen sentido, aflojando la influencia de las imprescindibles formas cívicas y el civismo y la educación, «instituciones» como las redes sociales, Internet, los videojuegos y videoconsolas, los cómics, la televisión, el telefonino, la tablet y el Ipod, la pandilla, las discotecas, el haxix y muchas otras drogas, el sexo desenfrenado (conejero y cinegético), la anti-humanista música coribántica, los conciertos, la literatura basura, incluso me atrevería a decir que también el deporte y un gusto desmedido por el mismo.
Así, un jovencito o una damita (muchos muy hermosos físicamente y no pocos también con buen fondo moral) suelen conducirse como asilvestrados (tutean al profesor o camarero que les triplica la edad, ponen los pies en el asiento de delante del tren, beben durante el botellón como si no existiera un mañana, no limpian sus habitaciones o las ordenan, bah, a qué seguir...)
En infinidad de posts de este muro escribí, aduje pruebas, sobre el medievalismo anti-ilustrado que sufrimos. Hoy señalo un tema cotangente. Una civilización sin formas (igual que ignorante) se corrompe y declina hasta su anonadamiento. El civismo, la urbanidad y la buena educación no son patrimonio de la burguesía sino del Occidente mismo (léase El proceso de civilización, de Elias)
El estilo popular anti-informal conspira contra Eliot, Shakespeare, Virgilio, Dante, Newton y Gauss para sustituirlos por María Teresa Campos, David Bisbal, Kiko Matamoros o Yola Berrocal. Cuando Churchill estuvo de joven en Egipto se imbuyó de lecturas clásicas y de Gibbon. Tácito y Gibbon -a través de Churchill- nos ayudaron a ganar la segunda guerra mundial.
Si usted no se ducha, no se pone corbata, escupe en la calle, se viste con jeans rotos y con parches y con el dobladillo desgalichado, no solo muestra un explícito rechazo a la elegancia, no solo indica -con ese egotismo esnob- falta de sensibilidad para con los terceros (yo me perfumo TAMBIÉN para no ofender narices ajenas), si usted, decía, abdica de la formalidad (y esta es una conexión más difícil de observar) está construyendo una civilización alternativa en que Rufián y Trump arrasarán con la delicadeza, la capacidad, el logro, la herencia y los éxitos de lo mejor de largos siglos.
Acaso el derrumbe de la civilización burguesa y su sustitución por una civilización popular semi-analfabeta se haya dado ya.
NOTA BENE: Los artistas, no nosotros, no solo deben ser informales y no ortodoxos (desde el punto de vista mental ante todo), sino que también son custodios de la heterodoxia y la herejía. Para desgracia de muchas de sus vidas, aunque suene lo anterior «too romantic«. O Gibbon o las Campos. Hay que elegir.
