Questa notte Ho scritto Una poesia Nel sonno L’ho cancellata
Che cosa è La vecchiaia Una lunga agonia Più o meno In attesa
L’amore con diverse Facce Per me Un’unica spessa Nebbia
Volevo fare ordine Nei ricordi Nei dolori Nelle gioie Non è per me
Le cicatrici vecchie Non scompaiono Mai Fanno sempre Male
I fiori del pruno Un vecchio film Lento passare Del tempo Sei sempre
Compro orologi Tento di fermare Il tempo Che rimane Oggi domani
Ho comprato Una penna Verde Non ne avevo bisogno È una scrittura
Chiacchiere Sulla neve Ricordi lontani Orme Di sci cancellate
Nostalgia Di abbracci Inesistenti Sinceri o meno Spiaggia
Altro anno Nuove foglie Sul ramo Rimangono le vecchie Ricordi vecchie ferite
Si avvicina Il mio compleanno Dopo Mio padre Si ricoverò e morì
È di nuovo L’anno della tigre D’acqua di carta cinese Non ruggisce Sanguina sanguina
La mia mimosa È ostinata Fiorisce Gialla dorata È ancora inverno
Mi sveglio Con il pianto In gola Lo porto Fino a sera
