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Incomplicidad

Aún siento que algo me falta, entre éste bullicio eterno dentro y la dentera cuando la realidad es demasiado fría.
 
Aún siento mis ánimos colgando cada que intento pronunciar al vacío.
 
Aún siento que mis piernas pierden fuerza con cada atisbo que me recorre el alma de a ratos por querer soñar lo que sólo vive en donde todos duermen.
 
Aún siento la añorada catarsis que podrían dejar las imaginarias treguas, y el odio febril al que mi alma jamás renunciará al ver cómo se desgasta nuestro nombre.
 
Aún siento que puedo matar mis ánimos, sólo para jamás darme a entender a mí mismo qué es lo que realmente siento dentro de ésta obstinación.

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