Las flores
Sí, baudelaire
La congoja brota sobre mis cuencas,
Me desconsuelo al tacto, y solo amo a las cosas mudas.
Siento pena por la gente que me intenta,
Ya lo dije, solo amo a las cosas mudas.
Y mi cabello largo avergüenza a mis pares,
Y mis ojos negros, lóbregos, me alejan a dios.
Y mi cara, tan horrible, inexacta, imprecisa, desfigura al espejo y me aterroriza.
Porque no me agrada ver, solo me gusta escuchar,
¡De ahora en más floreceré hasta mi muerte!
Daré agua como a mí me dieron letras.
Cosecharé alas y moldeare ángeles.
Al fin y al cabo, de lo único que estoy seguro es que
El silencio se encargará del resto.
