Sin Nombre
Que cursi el poeta, que sujeta la miseria de sus días en un puñado de hojas secas que rompen con facilidad.
Que cursi su discurso, y que noble sensibilidad.
Podría parecer ser otro, pero su mundo interior es lo único hermoso que posee en esta falsa realidad.
Que cursi el otoño, que melancólico se nos da, las millones de historias de amor que podrían ser algo, pero ninguna es de verdad.
Porque esta lleno de rapidez el presente
el poeta se extingue lentamente, se queda en silencio y observa nada más.
Que bello hubiese sido que me acompañaras a observar como los poetas cursis van desapareciendo en su loco andar, detrás de las cavernas, donde existen tantos vicios en aquel lugar, pareciera como si trataran de que con cada sorbo que engullen, quisieran de unir los fragmentos que fueron perdiendo cada vez que se dejaron amar.
Tan intensos somos que aún en tu ausencia sea esta dicha de paso, de cierta manera me recuerda lo cursi de nuestro discurso que en palabras bien escritas, esta se vuelve eternidad.
