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I Grilli

Del nostro Stivale
    Ai poveri nani,
    Quel solito male
    Dei grilli romani
    In oggi daccapo
    Fa perdere il capo.
 
È vario il rumore:
    Chi predica l’ira,
    Chi raglia d’amore;
    Ma gira e rigira,
    Rivogliono in fondo
    L’impero del mondo.
 
Nel Nobile guitto,
    Che senza un quattrino
    Ostenta il diritto
    D’andare al Casino,
    Vi trovo in idea,
    Bastardi d’Enea.
 
Non tanta grandezza,
    O seme d’eroi
    Tenuto a cavezza:
    Ritorna, se puoi,
    Padrone di te,
    O Popolo-Re.

1845

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